El 30 de enero de 2007 ganó el juego por primera vez el compañero oyente Quique Figueroa. Fue con la novela “Los monederos falsos”, de André Gide.
Por entonces este Blog no existía, así que bien podríamos abundar ahora en la vida y obra del francés.
Alguna vez proyecté una sección llamada A. de B. (Antes del Blog), destinada a las obras y autores leídos cuando no teníamos esta página. Creo que llegué a dedicarle un par de entregas a alguno de ellos, pero después perdí el entusiasmo –como me pasara con la sección “Efemérides”, que recién hoy acometo. Como me pasa con tantas cosas. Y ningún otro de los compañeros oyentes tomó la posta…
(Deploro ser siempre tan quejoso, pero es que soy un eterno disconforme. No me hagan caso -¡pero hagan algo!)
Por tanto, también ahora se me ocurre escabullirme del propósito inicial de estas líneas, y mencionar, más bien, algo que me vino a la mente cuando estaba encendiendo la máquina: la circunstancia en que escuché aquella lectura de Gide.
Hacía unos tres meses que trabajaba en el Tobar García, y ese lunes, como durante todo aquel verano, escuchaba el programa en el mínimo patio del hospital… Pero mi trayectoria en el infanto-juvenil, simpáticamente lúgubre, ya la conté en otra parte. Lo que pensé después de recordar aquello es en cuantos lugares distintos vengo escuchando Parrafus.
Rememoro: En la casa de mi vieja; los primeros programas, las primeras victorias (Borges, Bioy Casares, Henry Miller). En la casa de Cristina; la primera consagración (el inicio, con “La señora Ordóñez”, de los cuatro triunfos seguidos). Además, también por razones de trabajo, en el hospital Moyano (la noche de Salinger), en Casa Cuna (la noche de Pinter). Por vacaciones, en hoteles de Federación (“Palabras”, de Prevert) y de Mar del Plata (Gombrowicz, Martínez). Y los once meses en el ya mencionado Tobar, y el año y pico en el Banco que me acoge actualmente, y en un par de servicios más que ahora no recuerdo, adonde fui esporádicamente. Y casi lo escucho en el sanatorio, la noche en que nació el Fulanito, pero no me animé a ir hasta el banco a buscar el walkman, o llamar a alguien para que deje el teléfono al lado de la radio… Pero sobre mi fidelidad al programa también ya escribí en otro momento.
Volviendo a Gide, entonces, diré que tengo presente el patio desierto, el banco donde me sentaba, bajo un árbol, el edificio oscuro y silencioso a un costado (algunos pabellones del Borda al otro lado de las rejas), los ruidos de los colectivos en la calle Carrillo, el auricular de la radio en la oreja y el celular en la mano, pero no recuerdo para nada los pormenores de aquellos casi cinco minutos de lectura (ni siquiera leyendo hoy la detallada síntesis que copio después); es un hecho que no supe de qué podría tratarse.
Cuando Quique apareció con la respuesta correcta, me sonó el título, pero eso es todo. No leí nada de la obra del importante autor francés, aunque, conocedor de su importancia, alguna vez compré un volumen de su “Correspondencia” -creo que con Rilke-, que tampoco leí completo. Sabía que ganó el Nóbel, sabía de su homosexualidad, sabía que murió a mediados de siglo. Ahora, viendo en Internet una somera semblanza biográfica (la primera que encontré, con una buena frase como epígrafe), me digo que podría ser interesante encontrar alguno de sus títulos. Pero hay tanto para leer... Además, ¿puede leerse hoy con algún provecho la obra de un inmoralista –uno de tantos, y no el más drástico o escandaloso- de las primeras décadas del siglo pasado? Bueno, sí, seguramente sí. Tampoco es Gracilaso de la Vega.
Lo que también recuerdo es una especie de satisfacción por aquella primera aparición como ganador del compañero Quique. Se trataba del oyente que el mes anterior había contado a Hugo en un mail su asombro por ese atrevido multiganador que incluso desdeñaba alguno de los libros que se le ofrecían como premio. Era también quien llevaba adelante un blog personal que fue inspirador de este que hoy nos reúne. Me gustó conocer su voz y saber un poco más de él a partir de aquella charla con nuestro conductor –y de los mails que comenzamos a intercambiar poco después.
También recuerdo que en la noche siguiente, desde el mismo patio, gané con el “Satiricón”, del finado Petronio. Y que en la otra, la noche del primer programa de febrero, desde lo de mi vieja, atónito, escuché el primer Ininterruptus del ciclo.
Efemérides, rememoraciones, recuerdos… El viejo amigo Pablo Graciani me decía que yo vivía de recuerdos, que vivía en el pasado -¡y nos conocimos cuando yo tenía 20 años! Ahora, Parrafus Interruptus, iniciando su cuarto año, ya me representa también un surtidor de recuerdos. ¿Será que, al respecto, ya se acabó mi cuarto de hora, Andy?
Mejor los dejo con Gide. Tengo que prepararle el zapallo y el pollito picado a Estevanovich; desde que empezó a comer sólido, me deja todavía menos tiempo para mis cosas. Pero bueno, ahora mis cosas son él.
Nos reencontramos en la escucha de Parrafus el próximo lunes-martes.
Chau.
“Todo está dicho, pero como nadie escucha, hay que repetirlo cada mañana."
Escritor francés, cuyas novelas, obras de teatro y textos autobiográficos se caracterizan por su exhaustivo análisis de los esfuerzos individuales hacia la autorrealización y por la utilización de conceptos éticos protestantes. Para muchos, Gide fue la figura más grande de las letras francesas y también una de las más discutidas y probablemente el escritor que más profunda influencia ejerció sobre la juventud francesa que vivió entre las dos guerras mundiales.
Nació el 22 de noviembre de 1869 en París, en el seno de una familia de buena posición económica. Su padre, Paul Gide, profesor de jurisprudencia, descendía de una familia de hugonotes oriunda de Cévennes. Su madre, Juliette Rondeaux, de funcionarios jurídicos católicos. Fue educado en el más estricto puritanismo y cursó estudios irregulares en la Écolo Alsacienne, debido en parte a su frágil salud, y en el instituto Henri IV.
Apasionado por la literatura y la poesía, a los veinte años empieza a publicar en las revistas de la escuela y entra en relación con Pierre Louÿs y Paul Valéry y es introducido en el círculo de Stéphane Mallarmé. Sus primeras obras están marcadas por el puritanismo de su juventud y el simbolismo. En 1891 publica a sus expensas y sin firmar su primer libro, Los cuadernos de André Walter, en el que describe el religioso y romántico idealismo de un desgraciado joven. La obra despertó escaso interés entre el público, pero llamó la atención de Marcel Schwob, de Rémy de Gourmont, Maurice Barrés y Maurice Maeterlinck. Por esa obra se le consideró simbolista, pero en 1894 comenzó a desarrollar un estilo personal y propio. A partir de Paludes, especie de farsa, publicada en 1895, rompió con el Simbolismo y sus representantes.
Es a partir de 1897, con la publicación de uno de sus libros fundamentales, Los alimentos terrestres, cuando empieza realmente su carrera literaria. Esta obra lo convirtió en el mentor espiritual de su generación y en ella defendió la doctrina del hedonismo activo. A partir de ese momento sus obras estuvieron dedicadas a examinar los problemas de la libertad individual y de la responsabilidad, desde distintos puntos de vista. Siguieron El inmoralista (1902) y La puerta estrecha (1909), estudios acerca de los conceptos éticos individuales en conflicto con la moralidad convencional. En la época de su aparición, El Inmoralista fue un fracaso y Gide, descorazonado, pensó dejar la literatura.
Los sótanos del Vaticano, en la cual ridiculizó la posibilidad de la independencia personal completa, apareció en 1914 y fue el primero de sus trabajos atacado por anticlerical. El idílico La sinfonía pastoral (1919; en el que se basó una película que recibió el Gran Premio del Festival de Cannes, en 1946) trata del amor y la responsabilidad, y refleja los dilemas morales a los que se enfrentaba el autor en su vida privada. Examinó los problemas de la adolescencia y de las familias de clase media en la popular novela acerca de la juventud parisina, Los monederos falsos (1925), considerada su mejor obra por algunos críticos. Su protagonista es un novelista que está escribiendo una novela que lleva el título de la de Gide, y que describe "todo lo que veo, todo lo que sé, todo lo que las vidas de los demás y la mía propia me enseñan". En ella figuran homosexuales, rufianes y adúlteras.
Entre 1920 y 1924 publicó sus memorias, Si la semilla no muere, que causaron un enorme revuelo y en las que confesaba su homosexualidad. Cada nueva obra constituía, inevitablemente, un acontecimiento literario seguido de escándalo.
Su preocupación sobre la responsabilidad moral individual le llevó a ocupar cargos públicos. Después de haber ocupado puestos municipales en Normandía, se convirtió en enviado especial del ministerio para las Colonias en 1925-1926 y escribió dos libros en los cuales describía la situación en las colonias francesas de Africa. Mediante estos reportajes, Viaje al Congo (1928) y Regreso de Chad (1928), pretendía inducir a que se llevaran a cabo reformas en la ley colonial francesa que se estaba preparando. Viajó a la Unión Soviética, y expuso su desilusión en Regreso de la URSS (1936). Muchos de sus estudios críticos aparecieron en La Nouvelle Revue Française, una revista literaria que contribuyó a fundar en 1909 y que se convirtió en una publicación de gran influencia entre los círculos intelectuales franceses. Estos ensayos críticos eran, sobre todo, un análisis acerca de la psicología de los artistas.
Escribió obras teatrales en verso Le Roi Candaule (1901) y Saul (1903) y tradujo Antonio y Cleopatra y Hamlet, de Shakespeare.
En 1939 decidió publicar su Diario (4 volúmenes, 1939-1951), que había iniciado cuarenta años antes, donde quedan patentes sus escrúpulos y vacilaciones y que despertó el interés de la crítica en todo el mundo. En estos volúmenes habló de sí mismo y de sus obras, y emitió juicios sobre sus amigos y otros escritores.
En 1947, a los setenta y ocho años de edad, recibió el Premio Nobel de Literatura, que le fue otorgado como un reconocimiento, según las palabras de John Russel, al hombre que "más que ningún otro ha sostenido en nuestro tiempo la anticuada noción de que el primer deber de un artista es para con su arte".
Murió el 19 de febrero de 1951, en París. Al año siguiente el Vaticano incluyó todas sus obras en el Índice de Libros Prohibidos.
LOS MONEDEROS FALSOS
El joven Bernard descubre que es un hijo bastardo y abandona la acomodada familia en que se había criado para vivir a la aventura, aunque enseguida encuentra el cobijo del escritor Eduard, que es el tío de Olivier, uno de los mejores amigos del muchacho, quien le emplea como secretario y le permite conocer a Laura, una casada que ha quedado embarazada de Vincent, hermano mayor de Olivier. Al verse en apuros y tras comprobar que Vincent, el padre de la criatura, prefiere iniciar un nuevo affaire con la aventurera lady Griffith, Laura se deja socorrer por el sensato y bondadoso Eduard, en cuyos brazos parece dispuesta a caer. Sin embargo, Eduard, que parece claramente preferir los amoríos homosexuales, no tiene intención de ser más que un comedido benefactor y la pasión del jovenzuelo Bernard no atrae en absoluto a la mujer, por lo que ésta decide contarlo todo a su marido y, vista la buena reacción de éste, regresar con él.
Oliver, que tiene relaciones homosexuales con su tío Eduard, parece sentir celos de Bernard, no sólo en el terreno sentimental sino también en el intelectual, y decide hacerse a su vez secretario y hombre de confianza del conde Passavant, un cínico y estrafalario aristócrata que le ha prometido hacerle director de una revista literaria.
Eduard trabaja constantemente en una novela que se titula precisamente Los monederos falsos, aunque avanza más en la pura teoría que en el papel. Bernard entra a vivir en el pensionado de las hermanas de Laura y tiene una aventura con una de ellas, Sara, que, cuando es descubierta por la otra, la virtuosa Rachel, supone la expulsión de Bernard de la casa.
El bondadoso y un poco paternalista Eduard es también el consuelo de su hermana Paulina, madre de Olivier, que parece estar al tanto de las relaciones ilícitas entre los dos y no las considera perjudiciales. Paulina soporta también calladamente las infidelidades de su esposo. Incluso se ha hecho cómplice de él en la tarea de ocultarlas, para evitar el escándalo, en tanto que él permanece en la inopia, convencido de que ella no sabe nada y no para de perder cartas e ir dejando en su camino otros signos comprometedores. Paulina está además preocupada por su hijo pequeño, Georges, que está en contacto con una pandilla de jovencitos de familia acomodada pero de tendencias gamberriles a la que unos delincuentes están utilizando para que pongan en circulación una serie de monedas falsas de diez francos. Georges, además, se emplea a veces en raterías absurdas y no parece tener remedio.
Tras un intento de suicidio por motivos prácticamente intelectuales (cumplir la propuesta de Bernard de comprobar qué pasaría si uno se suicida cuando prevé que todo lo que venga detrás en su vida va a ser la cuesta abajo de lo vivido), Olivier es rechazado como director de la revista que patrocina el noble Passavant y convalece de las secuelas del intento de asfixia. El padre de Bernard acude a Eduard, auténtico asesor sentimental de todo el mundo, para que convenza al muchacho de que regrese a la casa que abandonó al conocer que no era hijo legítimo, pues le asegura que es querido como si lo fuera. Y las gestiones del escritor parecen dar resultado.
Finalmente, Eduard tiene que presenciar la tragedia que ocupa los últimos capítulos de la novela. El adolescente Boris, nieto de otro de los conocidos que ha ido a pedirle ayuda, es desginado como víctima para una gamberrada de alto nivel por la pandilla de niños de papá gamberriles a la que está unido Georges. Los gamberros convencen a Boris para que escenifique un suicidio con la pistola de su abuelo delante de éste, y uno de los miembros de la pandilla se encarga de que, al contrario de lo que creen los demás, el arma esté cargada. El muchacho, picado en su valor, dispara y se mata. La tragedia provoca que Georges escarmiente y decida hacerse un buen chico.
Novela a caballo entre un moderno intelectualismo y el recurso descuidado a los impactos exagerados propio del melodrama decimonónico, y que trata de abarcar a demasiados personajes, sin escalonar correctamente el protagonismo de cada uno. La obra proporciona unas sensaciones dispares, a ratos de cal y a ratos de arena, y cuenta con una gran abundancia de frases originales y rotundas.
jueves, 29 de enero de 2009
Hoy además de los ñoquis tendremos estreno
A falta de P[árrafus] I[interruptus], buenos son los cines.
Habrá que ir a Pippo o sucedáneos, pa' cumplir con el ritual de la buena fortuna, y luego como no habrá necesidad de sintonizar nuestras atosigada y Folkloris Interruptus LRA, podremos ver las novedades.
La cofradía parrafista da argumento para que la escritora teutona arme personajes varios de esta saga, tomados de nuestro espectro de oyentes ..
Habrá que ir a Pippo o sucedáneos, pa' cumplir con el ritual de la buena fortuna, y luego como no habrá necesidad de sintonizar nuestras atosigada y Folkloris Interruptus LRA, podremos ver las novedades.
| Hoy, 29 de enero se estrena la película Corazón de tinta, basada en la novela homónima de Cornelia Funke, publicada por Fondo de Cultura Económica en coedición con Siruela. |
| La superproducción está protagonizada por Brendan Fraser y Helen Mirren, y será proyectada en las principales salas de todo el país. La novela es la primera de la trilogía Mundo de tinta y ha tenido un éxito editorial en todo el mundo ya que ha cautivado a un público de todas las edades, no sólo amantes de la literatura fantástica sino de aquellos que no suelen acercarse a los libros. La historia se centra en Meggie, una niña apasionada por los libros y la lectura, una parrafista en potencia, que descubre una noche que su padre, Mo, los ha puesto en peligro por un gran secreto oculto en un libro. Ambos son perseguidos y huyen a la casa de la tía Elinor, una vieja estrafalaria que posee una increíble biblioteca. Desde ese momento, todos correrán serios riesgos. Mo, que es encuadernador y "médico" de libros, Elinor y Meggie son raptados y enviados a la guarida de Capricornio y sus secuaces, una banda de inescrupulosos criminales que quieren conseguir a toda costa que Lengua de Brujo, como llaman a Mo, vuelva a hacer magia. Mo tiene el extraño poder de volver realidad todo lo que lee. Lo que sucede en los libros se puede volver realidad, pero su magia reclama una retribución: ciertas cosas y ciertas personas reales pueden ser lanzadas a vivir dentro de las páginas de un libro. La autora, Cornelia Funke, nació en Alemania, estudió pedagogía e ilustración y frecuentemente también es la ilustradora de sus historias. Ha escrito más de cuarenta libros y es considerada la Rowling Alemana. Recibió en 2004 el Premio de Literatura de la Federación de Escritores Alemanes por la calidad de toda su obra. |
Regresar a Primo Levi
Años atrás, compré un libro de bolsillo un tenderete de saldos editoriales en la romana Via del Corso.
Es de tapa blanda y papel de escasa calidad.
Con el uso, sus páginas se han arrugado; y su portada, originalmente blanca, tiende al color incierto. Pero en mi biblioteca, en la que no faltan ni clásicos ni vetustos volúmenes de cierto valor, este humilde libro de bolsillo ocupa un lugar central. Cambió mi percepción de la existencia humana.
Contiene dos narraciones, Se questo è un uomo y La tregua, que relatan la experiencia de Primo Levi, un hebreo turinés que conoció el infierno de Auschwitz.
Levi se impuso la misión de describir aquel infierno.
En 1947 consiguió publicar Si esto es un hombre en una pequeña editorial, pero la narración pasó desapercibida.
Europa había descubierto con horror, sí, la barbarie nazi, pero la desolación era enorme, nadie quería escuchar penalidades.
Once años más tarde la reeditó Giulio Enaudi y por fin llegó a millones de lectores.
Primo Levi describe en ella la experiencia límite de la humanidad: la extrema postración con que los judíos (y los gitanos) se enfrentaron a la experiencia del mal absoluto: querían exterminarlos por completo de la faz de la tierra.
Describe Levi el infierno planificado por la culta Alemania nazi, huyendo de toda la retórica. Usando los desapasionados recursos de la prosa científica, sin adherencias sentimentales, sin concesión a la épica o a la sacarina elegiaca, huyendo del detallismo morboso, refrenando el resentimiento. Trascendiendo al anecdotismo de tantas películas y de tantas obras testimoniales, su relato conquista la verdad profunda de los campos de exterminio nazi, a saber: el exterminio de una parte de la humanidad sólo es posible si el verdugo consigue deshumanizar a sus víctimas. Si consigue verlas, no como personas, sino como bestias inmundas.
En efecto, en los campos de exterminio no solamente abundaba la muerte y la desolación, sino una inmensa cantidad de normas aparentemente arbitrarias que se imponían con rigor maniaco a los encerrados.
Vagones de ganado, que nunca se abrían, lo que obligaba a los deportados a yacer durante días entre sus propias heces.
Sustitución del nombre por un número; que se tatuaba en la piel, como se marcan las reses.
La escasez de cucharas para obligar a los prisioneros a tomar el acuoso mejunje a la manera de los perros.
El uso de los cuerpos como ratas de laboratorio para experimentos.
El aprovechamiento de los cadáveres (no sin antes haberles arrancado los dientes de oro) como materia prima: grasa para jabón, cabello para el textil, cenizas como fertilizante...
Atención: lo verdaderamente significativo de estas normas no es el dolor que causaron en las víctimas.
Ni en el horror que provocan en el lector civilizado (así los usa el cine, tan emocional).
Ni, por supuesto, en el sadismo de los verdugos (el peor cine banal pone ahí su acento, tranquilizando la consciencia del espectador, cuando en realidad los soldados que controlaban los campos no eran ni sádicos, ni locos, ni, muchos de ellos, ideológicamente nazis: eran gente como usted, como yo).
Sistemáticamente impuestos, estos mecanismos de bestialización cumplían el objetivo de deshumanizar a las víctimas.
Condición imprescindible para poderlas después exterminar sin escrúpulos.
Regreso a Primo Levi para recordar en qué desembocó medio siglo atrás el prejuicio antisemita.
Un prejuicio fosilizado en la tradición hispánica, que idealizó a golpe de inquisición la pureza de sangre y el desprecio a los marranos. Tradición que revive en los ataques ad hominem que reciben los escritores Culla, Rahola y Villatoro (la vieja insidia: no tienen opiniones libres, están vendidos al sionismo, versión moderna del usurero de antaño).
Escribo en una ciudad, Girona, que obtiene agradables beneficios turísticos de su pasado hebreo, pero que en la edad media, antes de la expulsión de los judíos, incendió por dos veces el Call (judería).
Todo esto pesa. No lo olvidemos, a la hora de censurar los errores de Israel. Regreso a Primo Levi para refrescar el verdadero sentido de las palabras nazi, genocidio y holocausto, que nunca deberían usarse en vano.
La respuesta militar de Israel contra los ataques de Hamas ha causado más de 1.000 muertos: es, pues, un error trágico. Colosal. Pero asociar la cruz gamada a la estrella de David y afirmar que ahora los judíos hacen a los palestinos lo que les hicieron a ellos es desconocer el significado histórico del nazismo. Es trivializar la experiencia del mal absoluto.
La izquierda propalestina debería mantener los ojos muy abiertos en este punto, pues coquetea con prejuicios muy peligrosos y enraizados.
Dicho lo cual, creo que si Primo Levi viviera, reflexionaría ahora como hizo en unas severas declaraciones a La Repubblica en septiembre de 1982, después de la masacre de los campos palestinos de Sabra y Chatila: "Los argumentos que nosotros, los hebreos de la diáspora, podemos oponer a Menahem Begin son dos, uno moral y otro político.
El moral es el siguiente: ni tan siquiera una guerra justifica la perversa vía sangrienta de Begin.
El argumento político está claro: Israel se está precipitando hacia el aislamiento total.
Debemos contener los impulsos de solidaridad emotiva con Israel para razonar con la mente fría sobre los errores de la actual clase dirigente israelí.
miércoles, 28 de enero de 2009
ANTOLOGIA - Coplas de Fernando Terreno
Sin castigar a “La potra”
hoy acertó el gran Marcelo,
Perenchio ganó este duelo,
Le voy a dedicar otra:
“La potra” no es un caballo,
con ella ganaste hoy,
de lo que escribió Filloy
te daría: “Yo, yo y yo”.
Marcelo Smulevicz ¡viva!
¡que viva Osvaldo Soriano!
El "gordo" te da la mano,
Tris.., solitario y final.
Yo me siento acompañado
en el blog ha comentado,
espero pronto su grito:
Don Audaz de Caballito.
Ana Alfonso, por Olivos,
Lorca, por el olivar,
halló primero las Bodas,
ella primero que todas.
¿Quién ha dicho que este mundo
ha vivido equivocado?
En el fondo, en lo profundo,
Laura Santos ha acertado.
¡Tranquila esté la tribuna!
No se escapará ninguna.
Si es comedia o entremés,
va: Azarri, María Inés.
Podrán parecer pavadas,
pero fue sin hacer "clic",
encontró "Vidas privadas":
Don Eduardo Pavelic.
Vayan haciendo la cuenta,
pero a ese autor brasileño
lo sacó con mucho empeño:
Susana, fue la cincuenta.
María Cristina Alonso
la halló en remoto confín
a 'Ña Silvia Iparraguirre
por el Beagle en bergantín.
Por el mar y por Rivera,
no corta el mar sino vuela
Sandra Vela contumaz
lectora del Manco Paz.
Francisco Urondo se fue,
no fue fácil dar con él,
pero estaba: Ana Maciel.
Con su escucha muy atenta,
Cardenal, Cheever y Carver;
los aguarda: Marta Zander.
Eludo la rima fácil,
trajo a Gagliardi al convite:
Señora Marta Escarpite.
Y yendo a Don Julián Sanchez,
decime, ¿no te dió celos,
cuando sacó a Vasconcelos?
No vi ni pasar el tren,
ni al guardagujas, ni a Arreola...
cuando ese Aloy dió en la bola.
La recordé días enteros,
no me acuerdo bien que mes,
Ganó la Zulma Baqueros,
Con "Los de la mesa diez".
Donde las toman, las dan,
¡Pero por dios! ¡Por Jesús!
¡Si hasta San Juan de la Cruz!
ese es: Mario Tsolakian.
¡Ay! ¡Qué percepción más fina!
¡Vio al cajero ir a la esquina!
despuntando el metejón
andaba Nahum Soibelzon.
Del salón en el ángulo oscuro,
de su dueña jamás olvidada,
en su buena memoria al conjuro
las "Rimas" rescató Ladislada.
Juan Lacaze entre las brumas,
Mirta Shenk con su hablar lento,
noche de Quiroga y cuento:
voló "El almohadón de plumas".
Su especialidad: ingleses,
que ninguno queda en off:
acierta Laura Falcoff.
Si de germanos se trata
no deja pasar ninguna:
es Don Alberto Lagunas.
Pero si el que escribe es galo
hacia allá apunta su proa:
el gran Quique Figueroa.
Conocidos, pa' cualquiera;
para "casos especiales":
ta' Fernando Veneziale.
A ese autor inesperado
lo tiene entre ceja y cejo:
la Verónica Cornejo.
Imagináte Schapiro,
recorriendo el largo trecho,
de ver escrito “Al acecho”
prolijito...en un papiro.
Silvina: tu escritura bella
Ceci Curia fue a buscar,
para poder dar con ella,
hasta La casa de azúcar.
Con campana, con badajo,
Sebastián llamá a tu prima,
Henry James, Aspern, ¡carajo!
a ver si encuentra una rima.
Los de la Villa de Merlo,
todos debieran saberlo:
Juan Morales, il direttore,
adivinó Jettatore.
Don Barzanaglou juntó
una gran rama que brota,
con las ramitas armó,
entera “La mujer rota”.
Uno a uno recordando
al final fuimos llegando,
nadie se sienta ofendido
con las coplas a pedido.
Y si a alguno he omitido
sin querer se me ha quedado,
seguro que me he olvidado
de la pastilla, querido.
No hay en mi una gran premura,
tampoco ganas de olvido,
Figueroa, yo he cumplido,
¿dónde mando la factura?
Aquí .. [la nada]
-741122.jpg)
La transmisión del espectáculo coscoíno, no debiera llevarse por delante tantos programas.
Con un segmento mas breve alcanzaría.
En fin, jubileo pal' archicófrade, productores y coordinadora de aire.
Suplicio [y abandono] pa' nos ..
martes, 27 de enero de 2009
¡Paren las rotativas!
Si no me gustan las tradicionales fiestas de fin de año, imagínense los festivales tradicionalistas…
Pero, si me gusta el tango, es claro que también me gusta el folklore.
Sin embargo, jamás iría a un festival como el de Cosquín –ni a ningún otro, ni folklórico ni rockero ni tecno. No me gustan las aglomeraciones de gente, y la música me gusta escucharla solo, o con escasa y selecta compañía, en general en número de uno, en particular en la persona de Cristina.
Pero, ¿qué les importa esto a ustedes?
Lo que quizá les importe es conocer alguna novedad sobre la dilatada ausencia de nuestro Parrafus Interruptus. Bueno, tuve un sueño…
Mentira. La verdad es que el domingo le escribí a Hugo con una consulta referida a la historia del programa, y hoy, cuando leo su respuesta (hecha el mismo domingo), me entero de que (“por razones de público cosquinamiento”,escribe él) la bifurcada transmisión del festival que viene realizando radio Nacional (en AM y FM) va a continuar hasta la última de sus lunas. El programa, entonces, vuelve en la noche del próximo lunes, cuando ya sea 3 de febrero.
Nuestro conductor parece habérselo tomado con calma, así que no debo ser yo quien se indigne ni recaiga en otra impertinencia… Entonces, digamos solamente que el mes de enero, en cuanto al juego, ya se cerró, y el ganador fue Mi Amigo Personal, don Mario Tsolakián, que triunfó en dos ocasiones (con “Papá querido”, de Aida Bortnik, y con “El templo de las mujeres”, de Vlady Kociancich).
También cabe señalar que, después de mucho tiempo, se cierra un mes sin que yo haya podido ganar ni siquiera una vez. Pero esto, también ¿a quién le importa?
Perenchio: -¡¡¡A miiiiiiiiií!!!
Pero, si me gusta el tango, es claro que también me gusta el folklore.
Sin embargo, jamás iría a un festival como el de Cosquín –ni a ningún otro, ni folklórico ni rockero ni tecno. No me gustan las aglomeraciones de gente, y la música me gusta escucharla solo, o con escasa y selecta compañía, en general en número de uno, en particular en la persona de Cristina.
Pero, ¿qué les importa esto a ustedes?
Lo que quizá les importe es conocer alguna novedad sobre la dilatada ausencia de nuestro Parrafus Interruptus. Bueno, tuve un sueño…
Mentira. La verdad es que el domingo le escribí a Hugo con una consulta referida a la historia del programa, y hoy, cuando leo su respuesta (hecha el mismo domingo), me entero de que (“por razones de público cosquinamiento”,escribe él) la bifurcada transmisión del festival que viene realizando radio Nacional (en AM y FM) va a continuar hasta la última de sus lunas. El programa, entonces, vuelve en la noche del próximo lunes, cuando ya sea 3 de febrero.
Nuestro conductor parece habérselo tomado con calma, así que no debo ser yo quien se indigne ni recaiga en otra impertinencia… Entonces, digamos solamente que el mes de enero, en cuanto al juego, ya se cerró, y el ganador fue Mi Amigo Personal, don Mario Tsolakián, que triunfó en dos ocasiones (con “Papá querido”, de Aida Bortnik, y con “El templo de las mujeres”, de Vlady Kociancich).
También cabe señalar que, después de mucho tiempo, se cierra un mes sin que yo haya podido ganar ni siquiera una vez. Pero esto, también ¿a quién le importa?
Perenchio: -¡¡¡A miiiiiiiiií!!!
domingo, 25 de enero de 2009
Lista de lecturas ordenadas por autor
• Jorge Accame. Venecia. 10/1/2008
• César Aira. La liebre (ininterruptus, 23/8/2007) y Yo era una chica moderna. 28/8/2007
• Ryunosuke Agutagawa. Rashomon. 07/04/2008
• Pedro Antonio de Alarcón. El sombrero de tres picos. 9/10/2007
• Leopoldo Alas (Clarín). La regenta. 13/5/2008
• Edward Albee. ¿Quién le teme a Virginia Woolf?. 22/5/2007
• Juan Bautista Alberdi. El gigante Amapolas. 14/8/2007
• Rafael Alberti. Marinero en tierra. 21/8/2007
• Louisa May Alcott. Hombrecitos. 17/5/2006
• Vicente Aleixandre. La destrucción o El amor. 26/9/2008
• Isabel Allende. Eva Luna. 16/8/2006
• Jorge Amado. Doña Flor y sus dos maridos. 29/6/2006
• Edmundo de Amicis. De los Apeninos a los Andes. 25/7/2006
• Martin Amis. El libro de Rachel (ininterruptus, 22/4/2008) y Tren nocturno. 23/4/2008
• Federico Andahazi. El anatomista. 14/6/2007
• Hans Christian Andersen. La Reina de las Nieves. 22/6/2006
• Enrique Anderson Imbert. Licantropía. 22/5/2008
• Anónimo. Las mil y una noches. 5/6/2008
• Anónimo. El lazarillo de Tormes. 7/9/2006
• Jean Anouilh. Becket o el honor de Dios. 19/9/2007
• Guillaume Apollinaire. Alcoholes. 29/1/2008
• Reinaldo Arenas. Celestino antes del alba. 11/2/2009
• José María Arguedas. El barranco. 9/8/2007
• Aristófanes. Las nubes. 24/10/2007
• Roberto Arlt. Ester Primavera. 31/5/2006
• Fernando Arrabal. El cementerio de automóviles. 5/2/2008
• Juan José Arreola. El guardagujas. 18/4/2008
• Antonin Artaud. El ombligo de los limbos. 28/3/2007
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• Ugo Betti. Delito en la isla de las cabras. 3/11/2008
• José Bianco. Las ratas. 5/9/2007
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• Adolfo Bioy Casares. La invención de Morel. 25/4/2006
• Sergio Bizzio. Rabia. 23/06/2008
• Isidoro Blaisten. Al acecho. 27/12/2006
• Nicholas Blake. La bestia debe morir. 25/7/2007
• William Blake. Canciones de inocencia. 30/5/2007
• Giovanni Bocaccio. El Decameron. 28/9/2006
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• Jorge Luis Borges. Las ruinas circulares. 18/4/2006
• Elsa Bornemann. Un elefante ocupa mucho espacio. 30/07/2008
• Aida Bortnik. Papá querido. 02/01/2009
• Juan Bosch. La bella alma de don Damián. 10/2/2009
• Paul Bowles. El cielo protector. 07/05/2008
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• Bertolt Brecht. La ópera de tres centavos. 15/8/2006
• André Breton. El marqués de Sade. 20/2/2009
• Dan Brown. La fortaleza digital. 12/9/2007
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• Georg Büchner. La muerte de Dantón. 15/10/2008
• Dino Buzatti. El desierto de los tártaros. 27/06/2008
• Lord Byron. El corsario. 13/12/2007
• Guillermo Cabrera Infante. Delito por bailar el cha cha cha. 16/1/2008
• Enrique Cadícamo. La luna del bajo fondo. 6/11/2007
• James Mallahan Cain. El cartero llama dos veces. 13/11/2007
• Pedro Calderón de la Barca. La vida es sueño. 6/7/2006
• Italo Calvino. El caballero inexistente. 19/7/2007
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• Andrea Camilleri. La voz del violín. 5/2/2009
• Estanislao del Campo. Fausto. 10/12/2008
• Albert Camus. El extranjero. 13/6/2006
• Truman Capote. Un recuerdo navideño. 21/12/2006
• Ernesto Cardenal. Oración por Marilyn Monroe. 20/05/2008
• Alejo Carpentier. El reino de este mundo. 2/11/2006
• Evaristo Carriego. El casamiento. 7/12/2006
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• Alejandro Casona. Los árboles mueren de pie. 4/1/2007
• Abelardo Castillo. Israfel. 10/10/2006
• Rosalía de Castro. Cantares gallegos. 23/07/2008
• Cayo Valerio Catulo. Poemas a Lesbia. 11/07/2008
• Roberto Lino Cayol. El debut de la piba. 05/03/2008
• Sergio de Cecco. El reñidero. 27/2/2008
• Gabriel Celaya. Los espejos transparentes. 4/9/2007
• Louis Ferdinand Céline. Viaje al fin de la noche. 24/7/2007
• Luis Cernuda. Los placeres prohibidos. 06/10/2008
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• John Cheever. El marido rural (ininterruptus, 19/12/2007) y El nadador. 14/05/2008
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• Gilbert Keith Chesterton. El hombre que fue jueves. 10/8/2006
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• Arthur Clarke. 2001, odisea espacial. 5/1/2009
• Jean Cocteau. Los padres terribles. 12/4/2007
• Paulo Coelho. El alquimista. 27/3/2007
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• Arthur Conan Doyle. La liga de los pelirrojos. 26/6/2007
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• Haroldo Conti. Mascaró el cazador americano. 14/11/2006
• Copi. Una visita inoportuna. 14/11/2008
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• Roberto Cossa. Gris de ausencia. 18/5/2006
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• Stephen Crane. En el bote. 18/3/2008
• Sor Juana Inés de la Cruz. Primero sueño. 26/8/2008
• Agustín Cuzzani. El centroforward murió al amanecer. 4/4/2007
• Ruben Darío. Sonatina. 22/11/2006
• Javier Daulte. Nunca estuviste tan adorable.10/11/2008
• Francisco Defilippis Novoa. He visto a Dios. 10/7/2008
• Daniel Defoe. Diario del año de la peste. 28/11/2006
• Miguel Delibes. Los santos inocentes. 2/6/2008
• Marco Denevi. Rosaura a las diez. 4/7/2006
• Thomas de Quincey. El vengador. 11/2/2009
• Antonio Di Benedetto. Zama. 21/3/2007
• Geno Díaz. Moriré sin conocer Disneylandia. 16/2/2009
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• Armando Discépolo. Mateo. 3/5/2006
• José Donoso. Este domingo. 8/1/2008
• Fedor Dostoyevski. El jugador. 4/5/2006
• Osvaldo Dragún. Historias para ser contadas. 15/3/2007
• Carlos Drummond de Andrade. La bolsa y la vida. 13/3/2008
• Alejandro Dumas (h.). La dama de las camelias. 20/3/2007
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• José de Espronceda. El estudiante de Salamanca. 21/5/2008
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• José Pablo Feinmann. Últimos días de la víctima. 22/1/2008
• Macedonio Fernández. Papeles de Recienvenido. 4/10/2007
• Baldomero Fernández Moreno. A mi mesa. 21/7/2008
• César Fernández Moreno. Argentino hasta la muerte. 31/3/2008
• Aurelio Ferreti. Farsa del cajero que fue hasta la esquina. 5/5/2008
• Juan Filloy. La potra. 2/7/2008
• Francis Scott Fitzgerald. Un diamante grande como el Ritz. 29/12/2008
• Gustave Flaubert. La educación sentimental. 10/1/2007
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• Dario Fo. Muerte accidental de un anarquista. 9/5/2008
• Rodolfo Fogwill. Los pichiciegos. 17/4/2007
• Rubem Fonseca. Ininterruptus (12/11/2008) y Amarguras de un joven escritor. 2/12/2008
• Roberto Fontanarrosa. El mundo ha vivido equivocado. 24/5/2006
• John Ford. Lástima que sea una puta. 29/9/2008
• Alain Fournier. El gran Meaulnes. 1/5/2008
• Anatole France. Robo doméstico. 27/11/2008
• Carlos Fuentes. La muerte de Artemio Cruz. 9/5/2007
• Héctor Gagliardi. Por las calles del recuerdo. 20/3/2008
• Antonio Gala. La pasión turca. 29/7/2008
• Benito Pérez Galdós. Fortunata y Jacinta. 14/3/2007
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• Griselda Gambaro. La malasangre. 6/2/2007
• Federico García Lorca. Bodas de sangre. 1/6/2006
• Gabriel García Márquez. El otoño del patriarca. 12/4/2006
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• Jean Giraudoux. La loca de Chaillot. 24/7/2008
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• Alberto Girri. Quien habla no está muerto. 21/11/2007
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• Jakob & Wilhelm Grimm. El destripaterrones. 18/4/2007
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• Henry James. Los papeles de Aspern. 27/2/2007
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• Elfriede Jelinek. La pianista. 15/8/2008
• Juan Ramón Jiménez. Espacio. 4/7/2007
• Bernardo Jobson. El fideo más largo del mundo. 25/11/2008
• Ben Jonson. El alquimista. 19/3/2008
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• San Juan de la Cruz. Cántico espiritual. 12/5/2008
• Don Juan Manuel. El conde Lucanor. 8/12/2008
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• Mauricio Kartun. Chau, Misterix. 17/9/2008
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• Joseph Otto Kesselring. Arsénico y encaje antiguo. 31/10/2007
• Omar Khayyam. Rubaiyyat. 7/2/2007
• Gerome Kilty. Querido mentiroso. 26/11/2008
• Stephen King. Carrie. 24/10/2006
• Rudyard Kipling. El gato que caminaba solo. 8/5/2008
• Heinrich von Kleist. El terremoto en Chile. 24/6/2008
• Vlady Kociancich. El templo de las mujeres. 06/1/2009
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• Gregorio de Laferrere. ¡Jettatore!. 27/6/2006
• Alberto Laiseca. El checoslovaco. 6/2/2009
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• Giuseppe Tomasi di Lampedusa. El Gatopardo. 13/7/2006
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• Baldomero Lillo. Juan Fariña. 15/9/2008
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• Antonio Machado. Proverbios y cantares. 16/11/2006
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• Jorge Manrique. Coplas por la muerte de su padre. 13/2/2009
• Katherine Mansfield. Felicidad. 18/1/2007
• Leopoldo Marechal. El banquete de Severo Arcángelo. 8/6/2006
• Roberto Mariani. Balada de la oficina. 22/10/2008
• Juan Carlos Martelli. Los tigres de la memoria. 12/12/2008
• José Martí. Hierro. 9/11/2006
• Guillermo Martínez. Crímenes imperceptibles. 20/12/2007
• Tomás Eloy Martínez. La mano del amo. 4/11/2007
• Ezequiel Martínez Estrada. Martha Riquelme. 5/7/2007
• Juan Martini. El autor intelectual. 28/11/2008
• Angeles Mastretta. Mal de amores. 19/6/2008
• Guy de Maupassant. El collar. 29/8/2007
• Horace McCoy. ¿Acaso no matan a los caballos?. 20/9/2007
• Ian McEwan. Sábado. 25/9/2007
• Herman Melville. Benito Cereno. 27/9/2006
• Arthur Miller. La muerte de un viajante. 21/6/2006
• Henry Miller. Trópico de cáncer. 11/7/2006
• John Milton. El paraíso perdido. 1/11/2007
• Yukio Mishima. El muchacho que escribía poesía (ininterruptus, 25/3/2008) y Patriotismo. 11/4/2008
• Gabriela Mistral. Tala. 1/8/2007
• Tirso de Molina. Don Gil de las calzas verdes. 23/1/2007
• Molière. El enfermo imaginario. 11/5/2006
• Augusto Monterroso. Míster Taylor. 1/8/2006
• Ricardo Monti. Marathon. 30/10/2008
• Leandro F. de Moratín. El sí de las niñas. 4/12/2008
• Alberto Moravia. La Romana. 14/11/2007
• Toni Morrison. Ojos azules. 18/7/2008
• Daniel Moyano. El rescate. 18/7/2007
• Manuel Mujica Láinez. El hombrecito del azulejo. 14/6/2006
• Pedro Muñoz Seca. La venganza de don Mendo. 17/12/2008
• Alfred de Musset. Mimí Pinsón. 26/3/2008
• Alvaro Mutis. La muerte del estratega. 29/10/2008
• Conrado Nalé Roxlo. Una viuda difícil. 12/6/2007
• Pablo Neruda. Memorial de Isla Negra. 2/5/2007
• Gérard de Nerval. El desdichado. 3/2/2009
• Amado Nervo. Elevación. 16/7/2008
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• Rafael Obligado. Santos Vega. 24/10/2008
• Silvina Ocampo. La casa de azúcar. 9/1/2007
• Flannery O’Connor. Las dulzuras del hogar. 9/1/2008
• Clifford Odets. Esperando al zurdo. 1/7/2008
• Pacho O’Donnell. Escarabajos. 2/9/2008
• Nicolás Olivari. El gato escaldado. 6/2/2008
• Eugene O’Neill. El deseo bajo los olmos. 5/6/2007
• Juan Carlos Onetti. Juntacadáveres. 20/9/2006
• Olga Orozco. La cartomancia. 2/10/2008
• Juan Laurentino Ortiz. Deja las letras. 16/8/2007
• John Osborne. Recordando con ira. 1/4/2008
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• Carlos Mauricio Pacheco. Los disfrazados. 6/6/2008
• Hugo Padeletti. La atención. 26/6/2008
• Giovanni Papini. Gog. 15/5/2008
• Cesare Pavese. Vendrá la muerte y tendrá tus ojos. 26/9/2007
• Eduardo Pavlovsky. El robot. 8/4/2008
• Roberto J. Payró. Divertidas aventuras del nieto de Juan Moreira. 23/12/2008
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• Augusto Pérez-Reverte. El capitán Alatriste. 4/7/2008
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• Ricardo Piglia. Respiración artificial. 29/5/2007
• Harold Pinter. El montaplatos. 18/10/2006
• Claudia Piñeiro. Las viudas de los jueves. 21/6/2007
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• Alejandra Pizarnik. El despertar. 1/11/2006
• Sylvia Plath. El coloso. 21/11/2008
• Edgar Allan Poe. Berenice. 6/4/2006
• Katherine Ann Porter. Vino de mediodía. 2/4/2008
• Vasco Pratolini. Crónica familiar. 27/5/2008
• Jacques Prévert. Paroles. 8/3/2007
• Abate Prévost. Manón Lescaut. 17/7/2007
• J.B. Priestley. El tiempo y los Conway. 17/7/2008
• Marcel Proust. Albertina desaparecida. 19/12/2008
• Carlos de la Púa. La crencha engrasada. 25/10/2007
• Manuel Puig. Boquitas pintadas. 11/4/2006
• James Purdy. ¿Por qué no pueden decirte el por qué?. 28/2/2008
• Alexander Pushkin. La hija del capitán. 10/6/2008
• Mario Puzo. El padrino. 5/9/2006
• Eça de Queirós. El mandarín. 10/5/2007
• Francisco de Quevedo. Poderoso caballero es don Dinero. 25/4/2007
• Horacio Quiroga. El almohadón de plumas. 9/5/2006
• Jean Racine. Fedra. 7/10/2008
• Yasmina Reza. Art. 27/10/2008
• Anne Rice. Entrevista con el vampiro. 9/12/2008
• Elmer Rice. Escenas de la calle. 4/2/2009
• Rainer María Rilke. Elegías de Duino. 19/9/2008
• Arthur Rimbaud. Una temporada en el infierno. 13/12/2006
• Andrés Rivera. Ese manco Paz. 30/10/2007
• José Eustasio Rivera. La vorágine. 31/12/2008
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• Jacinto Benavente. Los intereses creados. 21/10/2008
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• Mario Benedetti. El cumpleaños de Juan Ángel. 6/6/2006
• Francisco Luis Bernárdez. La ciudad sin Laura. 2/8/2007
• Eduardo Berti. Agua. 15/04/2008
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• Sergio Bizzio. Rabia. 23/06/2008
• Isidoro Blaisten. Al acecho. 27/12/2006
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• William Blake. Canciones de inocencia. 30/5/2007
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• Javier Daulte. Nunca estuviste tan adorable.10/11/2008
• Francisco Defilippis Novoa. He visto a Dios. 10/7/2008
• Daniel Defoe. Diario del año de la peste. 28/11/2006
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• Marco Denevi. Rosaura a las diez. 4/7/2006
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• José Donoso. Este domingo. 8/1/2008
• Fedor Dostoyevski. El jugador. 4/5/2006
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• Khalil Gibrán. El profeta. 17/11/2008
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• André Gide. Los monederos falsos. 30/1/2007
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• Jean Giraudoux. La loca de Chaillot. 24/7/2008
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• Angélica Gorodischer. Kalpa imperial. 22/7/2008
• Carlos Gorostiza. El acompañamiento. 9/8/2006
• Juana Manuela Gorriti. Camila O’Gorman. 15/7/2008
• William Goyen. El coyote. 11/12/2008
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• Jakob & Wilhelm Grimm. El destripaterrones. 18/4/2007
• Giovanni Guareschi. Don Camilo. 30/12/2008
• Beatriz Guido. La casa del ángel. 3/12/2008
• Nicolás Guillén. Sóngoro cosongo. 14/2/2007
• Ricardo Güiraldes. Rosaura. 24/5/2007
• Luis Gusmán. El frasquito. 12/7/2008
• Mark Haddon. El curioso incidente del perro a medianoche. 6/5/2008
• Ricardo Halac. Soledad para cuatro. 24/4/2008
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• Liliana Heker. El fin de la historia. 14/4/2008
• Ernest Hemingway. Los asesinos. 28/6/2006
• O. Henry. Un amante tacaño. 29/11/2007
• Felisberto Hernández. La casa inundada. 11/10/2007
• Juan José Hernández. El inocente. 26/5/2008
• Miguel Hernández. Perito en lunas. 12/3/2008
• Hermann Hesse. Siddharta. 20/6/2006
• Patricia Highsmith. El talentoso señor Ripley. 19/12/2006
• Nazim Hikmet. Acerca del vivir. 31/10/2008
• Friedrich Hölderlin. Hiperión. 8/7/2008
• Anthony Hope. El prisionero de Zenda. 23/10/2007
• Horacio (Quinto Horacio Flaco). Epístola a los Pisones. 2/5/2008
• Michel Houellebecq. Las partículas elementales. 27/3/2008
• Víctor Hugo. Nuestra Señora de París. 22/8/2007
• Aldous Huxley. Viejo muere el cisne. 3/5/2007
• Juana de Ibarbourou. Poemas. 22/3/2007
• Henrik Ibsen. Casa de muñecas. 23/5/2006
• Eugene Ionesco. La cantante calva. 26/7/2006
• Sylvia Iparraguirre. La tierra del fuego. 27/11/2007
• Henry James. Los papeles de Aspern. 27/2/2007
• Alfred Jarry. Ubú Rey. 17/1/2008
• Elfriede Jelinek. La pianista. 15/8/2008
• Juan Ramón Jiménez. Espacio. 4/7/2007
• Bernardo Jobson. El fideo más largo del mundo. 25/11/2008
• Ben Jonson. El alquimista. 19/3/2008
• James Joyce. Retrato del artista adolescente. 12/7/2006
• San Juan de la Cruz. Cántico espiritual. 12/5/2008
• Don Juan Manuel. El conde Lucanor. 8/12/2008
• Roberto Juarroz. Poesía vertical. 4/12/2007
• Ernst Jünger. Sobre los acantilados de mármol. 13/10/2008
• Franz Kafka. El proceso. 19/9/2006
• Mauricio Kartun. Chau, Misterix. 17/9/2008
• Yasunari Kawabata. El maestro de go. 7/11/2007
• Nikos Kazantzakis. Alexis Zorba. 1/9/2008
• Jack Kerouac. En el camino. 2/10/2007
• Joseph Otto Kesselring. Arsénico y encaje antiguo. 31/10/2007
• Omar Khayyam. Rubaiyyat. 7/2/2007
• Gerome Kilty. Querido mentiroso. 26/11/2008
• Stephen King. Carrie. 24/10/2006
• Rudyard Kipling. El gato que caminaba solo. 8/5/2008
• Heinrich von Kleist. El terremoto en Chile. 24/6/2008
• Vlady Kociancich. El templo de las mujeres. 06/1/2009
• Bernardo Kordon. Los ojos de Celina. 31/5/2007
• Milan Kundera. La inmortalidad. 3/10/2006
• Gregorio de Laferrere. ¡Jettatore!. 27/6/2006
• Alberto Laiseca. El checoslovaco. 6/2/2009
• Leónidas Lamborghini. El solicitante descolocado. 16/10/2007
• Giuseppe Tomasi di Lampedusa. El Gatopardo. 13/7/2006
• Jacobo Langsner. Esperando la carroza. 3/1/2008
• D.H.Lawrence. Mujeres enamoradas. 19/5/2008
• John LeCarre. El espía que vino del frío. 11/3/2008
• Giacomo Leopardi. Cantos. 3/10/2007
• Fray Luis de León. Oda a la vida retirada. 9/9/2008
• Rafael de León. Romance del hijo que no tuve contigo. 14/8/2008
• Doris Lessing. Canta la hierba. 16/12/2008
• Baldomero Lillo. Juan Fariña. 15/9/2008
• Hamlet Lima Quintana. La breve palabra. 8/8/2007
• Clarice Lispector. Amor. 7/3/2007
• Jack London. El llamado de la selva. 24/4/2007
• Lucio Vicente López. La gran aldea. 30/8/2006
• Howard Phillips Lovecraft. El color que cayó del cielo. 15/1/2008
• Leopoldo Lugones. La guerra gaucha. 21/9/2006
• Martha Lynch. La señora Ordóñez. 12/12/2006
• Antonio Machado. Proverbios y cantares. 16/11/2006
• Manuel Machado. Adelfos. 28/5/2008
• Joaquim Maria Machado de Assis. Memorias póstumas de Blas Cubas. 19/4/2007
• Maurice Maeterlink. El pájaro azul. 12/6/2008
• Norman Mailer. Los desnudos y los muertos. 3/9/2008
• Curzio Malaparte. La piel. 5/4/2007
• Stéphane Mallarmé. La siesta de un fauno. 3/7/2008
• Juan José Manauta. Las tierras blancas. 23/10/2008
• Henning Mankell. El hombre sonriente. 31/1/2008
• Thomas Mann. La montaña mágica. 4/10/2006
• Jorge Manrique. Coplas por la muerte de su padre. 13/2/2009
• Katherine Mansfield. Felicidad. 18/1/2007
• Leopoldo Marechal. El banquete de Severo Arcángelo. 8/6/2006
• Roberto Mariani. Balada de la oficina. 22/10/2008
• Juan Carlos Martelli. Los tigres de la memoria. 12/12/2008
• José Martí. Hierro. 9/11/2006
• Guillermo Martínez. Crímenes imperceptibles. 20/12/2007
• Tomás Eloy Martínez. La mano del amo. 4/11/2007
• Ezequiel Martínez Estrada. Martha Riquelme. 5/7/2007
• Juan Martini. El autor intelectual. 28/11/2008
• Angeles Mastretta. Mal de amores. 19/6/2008
• Guy de Maupassant. El collar. 29/8/2007
• Horace McCoy. ¿Acaso no matan a los caballos?. 20/9/2007
• Ian McEwan. Sábado. 25/9/2007
• Herman Melville. Benito Cereno. 27/9/2006
• Arthur Miller. La muerte de un viajante. 21/6/2006
• Henry Miller. Trópico de cáncer. 11/7/2006
• John Milton. El paraíso perdido. 1/11/2007
• Yukio Mishima. El muchacho que escribía poesía (ininterruptus, 25/3/2008) y Patriotismo. 11/4/2008
• Gabriela Mistral. Tala. 1/8/2007
• Tirso de Molina. Don Gil de las calzas verdes. 23/1/2007
• Molière. El enfermo imaginario. 11/5/2006
• Augusto Monterroso. Míster Taylor. 1/8/2006
• Ricardo Monti. Marathon. 30/10/2008
• Leandro F. de Moratín. El sí de las niñas. 4/12/2008
• Alberto Moravia. La Romana. 14/11/2007
• Toni Morrison. Ojos azules. 18/7/2008
• Daniel Moyano. El rescate. 18/7/2007
• Manuel Mujica Láinez. El hombrecito del azulejo. 14/6/2006
• Pedro Muñoz Seca. La venganza de don Mendo. 17/12/2008
• Alfred de Musset. Mimí Pinsón. 26/3/2008
• Alvaro Mutis. La muerte del estratega. 29/10/2008
• Conrado Nalé Roxlo. Una viuda difícil. 12/6/2007
• Pablo Neruda. Memorial de Isla Negra. 2/5/2007
• Gérard de Nerval. El desdichado. 3/2/2009
• Amado Nervo. Elevación. 16/7/2008
• Novalis. Himnos a la noche. 26/2/2008
• Rafael Obligado. Santos Vega. 24/10/2008
• Silvina Ocampo. La casa de azúcar. 9/1/2007
• Flannery O’Connor. Las dulzuras del hogar. 9/1/2008
• Clifford Odets. Esperando al zurdo. 1/7/2008
• Pacho O’Donnell. Escarabajos. 2/9/2008
• Nicolás Olivari. El gato escaldado. 6/2/2008
• Eugene O’Neill. El deseo bajo los olmos. 5/6/2007
• Juan Carlos Onetti. Juntacadáveres. 20/9/2006
• Olga Orozco. La cartomancia. 2/10/2008
• Juan Laurentino Ortiz. Deja las letras. 16/8/2007
• John Osborne. Recordando con ira. 1/4/2008
• Ovidio. Las metamorfosis. 19/8/2008
• Carlos Mauricio Pacheco. Los disfrazados. 6/6/2008
• Hugo Padeletti. La atención. 26/6/2008
• Giovanni Papini. Gog. 15/5/2008
• Cesare Pavese. Vendrá la muerte y tendrá tus ojos. 26/9/2007
• Eduardo Pavlovsky. El robot. 8/4/2008
• Roberto J. Payró. Divertidas aventuras del nieto de Juan Moreira. 23/12/2008
• Octavio Paz. Libertad bajo palabra. 10/4/2007
• Augusto Pérez-Reverte. El capitán Alatriste. 4/7/2008
• Charles Perrault. Piel de asno. 12/10/2006
• Fernando Pessoa. Libro del desasosiego. 12/7/2007
• Petronio. El Satiricón. 31/1/2007
• Pedro E. Pico. La novia de los forasteros. 16/04/2008
• Ricardo Piglia. Respiración artificial. 29/5/2007
• Harold Pinter. El montaplatos. 18/10/2006
• Claudia Piñeiro. Las viudas de los jueves. 21/6/2007
• Luigi Pirandello. Seis personajes en busca de autor. 15/6/2006
• Alejandra Pizarnik. El despertar. 1/11/2006
• Sylvia Plath. El coloso. 21/11/2008
• Edgar Allan Poe. Berenice. 6/4/2006
• Katherine Ann Porter. Vino de mediodía. 2/4/2008
• Vasco Pratolini. Crónica familiar. 27/5/2008
• Jacques Prévert. Paroles. 8/3/2007
• Abate Prévost. Manón Lescaut. 17/7/2007
• J.B. Priestley. El tiempo y los Conway. 17/7/2008
• Marcel Proust. Albertina desaparecida. 19/12/2008
• Carlos de la Púa. La crencha engrasada. 25/10/2007
• Manuel Puig. Boquitas pintadas. 11/4/2006
• James Purdy. ¿Por qué no pueden decirte el por qué?. 28/2/2008
• Alexander Pushkin. La hija del capitán. 10/6/2008
• Mario Puzo. El padrino. 5/9/2006
• Eça de Queirós. El mandarín. 10/5/2007
• Francisco de Quevedo. Poderoso caballero es don Dinero. 25/4/2007
• Horacio Quiroga. El almohadón de plumas. 9/5/2006
• Jean Racine. Fedra. 7/10/2008
• Yasmina Reza. Art. 27/10/2008
• Anne Rice. Entrevista con el vampiro. 9/12/2008
• Elmer Rice. Escenas de la calle. 4/2/2009
• Rainer María Rilke. Elegías de Duino. 19/9/2008
• Arthur Rimbaud. Una temporada en el infierno. 13/12/2006
• Andrés Rivera. Ese manco Paz. 30/10/2007
• José Eustasio Rivera. La vorágine. 31/12/2008
• Mercé Rodoreda. La plaza del diamante. 5/12/2007
• Belisario Roldán. El rosal de las ruinas. 15/11/2007
• Edmond Rostand. Cyrano de Bergerac. 28/11/2007
• Eduardo Rovner. Volvió una noche. 20/8/2008
• Germán Rozenmacher. Réquiem para un viernes a la noche. 22/8/2006
• Juan Rulfo. No oyes ladrar los perros. 19/7/2006
• Salman Rushdie. Versos satánicos. 7/11/2008
• Ernesto Sábato. El túnel. 18/7/2006
• Marqués de Sade. Los 120 días de Sodoma. 13/6/2007
• Dalmiro Sáenz. Propiedad. 14/10/2008
• Juan José Saer. Palo y hueso. 1/8/2008
• Antoine de Saint Exupéry. Vuelo nocturno. 28/12/2006
• Saki. Alpiste para codornices. 22/11/2007
• Emilio Salgari. El corsario negro. 8/11/2006
• Jerome David Salinger. Un día perfecto para el pez banana. 30/5/2006
• Florencio Sánchez. Barranca abajo. 19/4/2006
• Pablo de Santis. Filosofía y letras. 16/10/2008
• José Saramago. La balsa de piedra. 7/11/2006
• Domingo Faustino Sarmiento. Recuerdos de provincia. 25/5/2006
• Jean Paul Sartre. La naúsea. 8/8/2006
• Friedrich Schiller. María Estuardo. 20/11/2007
• Leonardo Sciascia. El día de la lechuza. 18/9/2008
• Walter Scott. Ivanhoe. 17/10/2006
• Luis Sepúlveda. Un viejo que leía novelas de amor. 13/8/2008
• William Shakespeare. Otelo. 27/4/2006
• George Bernard Shaw. Hombre y superhombre. 15/11/2006
• Mary Shelley. La prueba de amor (ininterruptus, 23/5/2008) y El mortal inmortal. 10/10/2008
• José Asunción Silva. Nocturno. 1/12/2008
• Isaac Singer. El Spinoza de la calle Market. 17/6/2008
• Antonio Skármeta. Ardiente paciencia. 11/7/2007
• Alexander Solyenitzin. Archipiélago Gulag. 30/9/2008
• Carlos Somigliana. Amarillo. 8/11/2007
• Osvaldo Soriano. Triste, solitario y final. 10/5/2006
• Alicia Steimberg. Músicos y relojeros. 25/8/2008
• John Steinbeck. Viñas de ira. 29/3/2007
• Stendhal. La cartuja de Parma. 26/4/2007
• Robert Louis Stevenson. El club de los suicidas. 27/8/2008
• Alfonsina Storni. La loba. 11/1/2007
• August Strindberg. El pelícano. 6/3/2008
• Jonathan Swift. Los viajes de Gulliver. 6/12/2006
• John Synge. El farsante más grande del mundo. 22/8/2008
• Sófocles. Antígona. 28/2/2007
• Antonio Tabucchi, La cabeza perdida de Damasceno Monteiro. 5/12/2008
• Ricardo Talesnik. La fiaca. 2/8/2006
• Armando Tejada Gómez. Historia de tu ausencia. 16/5/2008
• Santa Teresa de Jesús. Poesías y exclamaciones. 28/6/2007
• Héctor Tizón. Fuego en Casabindo. 6/3/2007
• León Tolstoi. Guerra y Paz. 12/9/2006
• Mark Twain. La historia del niño malo. 6/12/2007
• Miguel de Unamuno. Niebla. 21/8/2008
• John Updike. Las brujas de Eastwick. 17/10/2007
• Francisco Urondo. Amore mío santo. 13/6/2008
• Alberto Vaccarezza. El conventillo de la Paloma. 20/7/2006
• Edmundo Valadés. La muerte tiene permiso / Todos se han ido a otro planeta. 18/12/2008
• Ramón del Valle-Inclán. Divinas palabras. 21/4/2008
• Paul Valéry. Cementerio marino. 25/6/2008
• César Vallejo. España, aparta de mí este cáliz. 6/6/2007
• Alfredo Varela. El río oscuro. 10/09/2008
• Juan Cruz Varela. Argia. 20/11/2008
• Mario Vargas Llosa. La ciudad y los perros. 31/8/2006
• José Mauro de Vasconcelos. Mi planta de naranja lima. 4/4/2008
• Lope de Vega. Fuenteovejuna. 31/10/2006
• Paul Verlaine. Poemas saturnianos. 10/10/2007
• Julio Verne. Cinco semanas en globo. 29/8/2006
• Oscar Viale. El grito pelado. 20/6/2008
• Boris Vian. Los constructores de imperios o el Schmürz. 7/8/2007
• Idea Vilariño. La noche. 30/11/2006
• Francois Villon. El testamento. 6/9/2007
• David Viñas. Lisandro. 6/9/2006
• Virgilio. La Eneida. 30/8/2007
• Voltaire. Cándido o el optimismo. 18/10/2007
• Lewis Wallace. Ben-Hur. 11/12/2007
• María Elena Walsh. Otoño imperdonable. 1/3/2007
• Rodolfo Walsh. Esa mujer. 16/5/2006
• Herbert George Wells. La guerra de los mundos. 26/10/2006
• Enrique Wernicke. Los aparatos. 22/9/2008
• Arnold Wesker. La cocina. 27/6/2007
• Walt Whitman. Yo canto al cuerpo eléctrico. 3/1/2007
• Oscar Wilde. El gigante egoísta. 2/5/2006
• Tennessee Williams. El zoo de cristal. 7/6/2006
• Virginia Woolf. La señora Dalloway. 5/7/2006
• Banana Yoshimoto. Tsugumi. 16/9/2008
• Emilio Zola. Naná. 13/9/2006
• Jorge Zuhair Jury. El dependiente. 18/8/2008
• Stefan Zweig. Veinticuatro horas de la vida de una mujer. 8/2/2007
jueves, 22 de enero de 2009
Antología - Anteanoche, en la charla con Hugo
VIERNES 23 DE MAYO DE 2008
Anteanoche, en la charla con Hugo, conté que estaba estrenando mi máquina nueva y había querido probar aquello de ganar con el Google. Horas después, el mismo día, encontraría una nueva justificación para esa triste inconducta.
En realidad, la máquina la tenemos desde hace casi un mes. Tal vez fue una inconciencia de nuestra parte ponernos en semejante gasto en el año del nacimiento de nuestro hijo, pero así somos nosotros, a veces: si la vamos a hacer, hagámosla bien.
Nuestra conexión a Internet sigue siendo la misma, un proveedor gratuito a través del mismo cable del teléfono, que ahora funciona un poco más rápido que con la vetusta y exasperante PC anterior. Y ya en los primeros días de uso, a principios de mayo, había pensado en hacer esa jugarreta con el buscador. Pero, primero, me dije que yo no podía caer en esa bajeza. Y después pensé: ¿por qué no? ¿Quién es ‘yo’?
Este domingo, cuando se leyó a D.H.Lawrence, me había decidido. Pero Cristina se durmió temprano y no quise molestarla con el revoltijo de cables que la máquina demanda-el telefónico, el del cargador, el del estabilizador. De todos modos, no me hizo falta para identificar "Mujeres enamoradas" (los nombres de Ursula y Gudrun ayudan a cualquiera), pero López Motta llamó primero.
Finalmente, anteanoche lo hice. Mientras Hugo concluía su preámbulo, me conecté a Google. Cuando empezó la lectura, dejé pasar unos minutos. (¿Para que otro oyente pudiera ganar con armas más dignas o porque no sabía cómo continuar?) Al rato recordé mejor el caso de Jorge Aloy, quien inaugurara este método en agosto pasado -o, al menos, quien lo confesara. El había contado que escribió en el buscador una frase de palabras desusadas que aparecieron en el cuento que Hugo leía, algo así como "las mulas de don Garayal", y le saltó que se trataba de "El barranco", de José María Arguedas. Yo, que no había pensado mucho en los detalles del procedimiento, esperé una frase así (y en el interín desaproveché un nombre propio, que seguramente hubiera funcionado), hasta que al final escribí cualquiera: algo así como "el viaje vertical en el ascensor". Y funcionó.
Gané, entonces, una vez más, aunque con esas malas artes. Por supuesto, lo confesé. Por supuesto, no conocía el cuento "Licantropía", de Enrique Anderson Imbert. Pero conozco al autor, leí algunas cosas suyas; entre otras, el reportaje que mencioné de la revista "Puro cuento".
Más tarde, pensando qué escribir para el Blog, reparé en que Anderson Imbert menciona en ese reportaje a "Gog", de Giovanni Papini. Y reparé en que este libro, junto a los cinco o seis números que tengo de la añeja revista de Mempo Giardinelli, son una de las pocas cosas que traje a casa de Cristina en la mudanza del papel impreso. Y reparé en que la última victoria del legendario Gustavo Glanzman fue con una novela de Giardinelli -y recordar esto me asustó. Y reparé en el parecido entre Gog y Google... Todo esto, mientras mentalmente tomaba apuntes para una Entrada alusiva.
Pero más tarde todo aquello fue desbaratado. Más tarde, esa tarde del jueves 22 de mayo, encontré que había otra razón para que yo la noche anterior quisiera ganar sí o sí, de cualquier manera, y esa razón es que en esa tarde de este jueves, ayer, de pronto, inopinadamente, sorprendiendo incluso a la obstetra, que en el control semanal de rutina le encontró a Cristina una dilatación propia de cuatro horas de trabajo de parto y la mandó corriendo al sanatorio, a las seis y dos minutos de esa tarde, de ayer, en géminis, llegó al mundo, vio la luz, vino a nosotros, quiero decir que nació Esteban Perenchio, que quería encontrarse con un papá ganador -y una mamá tan valiente.
(Por obvias razones, no pude escuchar el programa del jueves -aunque, como todo anduvo bien en el sanatorio, pensé varias maneras, que desheché-, así que si alguien quisiera contarme de que se trató la lectura...)
PUBLICADO POR MARCELO PERENCHIO EN 16:32
Anteanoche, en la charla con Hugo, conté que estaba estrenando mi máquina nueva y había querido probar aquello de ganar con el Google. Horas después, el mismo día, encontraría una nueva justificación para esa triste inconducta.
En realidad, la máquina la tenemos desde hace casi un mes. Tal vez fue una inconciencia de nuestra parte ponernos en semejante gasto en el año del nacimiento de nuestro hijo, pero así somos nosotros, a veces: si la vamos a hacer, hagámosla bien.
Nuestra conexión a Internet sigue siendo la misma, un proveedor gratuito a través del mismo cable del teléfono, que ahora funciona un poco más rápido que con la vetusta y exasperante PC anterior. Y ya en los primeros días de uso, a principios de mayo, había pensado en hacer esa jugarreta con el buscador. Pero, primero, me dije que yo no podía caer en esa bajeza. Y después pensé: ¿por qué no? ¿Quién es ‘yo’?
Este domingo, cuando se leyó a D.H.Lawrence, me había decidido. Pero Cristina se durmió temprano y no quise molestarla con el revoltijo de cables que la máquina demanda-el telefónico, el del cargador, el del estabilizador. De todos modos, no me hizo falta para identificar "Mujeres enamoradas" (los nombres de Ursula y Gudrun ayudan a cualquiera), pero López Motta llamó primero.
Finalmente, anteanoche lo hice. Mientras Hugo concluía su preámbulo, me conecté a Google. Cuando empezó la lectura, dejé pasar unos minutos. (¿Para que otro oyente pudiera ganar con armas más dignas o porque no sabía cómo continuar?) Al rato recordé mejor el caso de Jorge Aloy, quien inaugurara este método en agosto pasado -o, al menos, quien lo confesara. El había contado que escribió en el buscador una frase de palabras desusadas que aparecieron en el cuento que Hugo leía, algo así como "las mulas de don Garayal", y le saltó que se trataba de "El barranco", de José María Arguedas. Yo, que no había pensado mucho en los detalles del procedimiento, esperé una frase así (y en el interín desaproveché un nombre propio, que seguramente hubiera funcionado), hasta que al final escribí cualquiera: algo así como "el viaje vertical en el ascensor". Y funcionó.
Gané, entonces, una vez más, aunque con esas malas artes. Por supuesto, lo confesé. Por supuesto, no conocía el cuento "Licantropía", de Enrique Anderson Imbert. Pero conozco al autor, leí algunas cosas suyas; entre otras, el reportaje que mencioné de la revista "Puro cuento".
Más tarde, pensando qué escribir para el Blog, reparé en que Anderson Imbert menciona en ese reportaje a "Gog", de Giovanni Papini. Y reparé en que este libro, junto a los cinco o seis números que tengo de la añeja revista de Mempo Giardinelli, son una de las pocas cosas que traje a casa de Cristina en la mudanza del papel impreso. Y reparé en que la última victoria del legendario Gustavo Glanzman fue con una novela de Giardinelli -y recordar esto me asustó. Y reparé en el parecido entre Gog y Google... Todo esto, mientras mentalmente tomaba apuntes para una Entrada alusiva.
Pero más tarde todo aquello fue desbaratado. Más tarde, esa tarde del jueves 22 de mayo, encontré que había otra razón para que yo la noche anterior quisiera ganar sí o sí, de cualquier manera, y esa razón es que en esa tarde de este jueves, ayer, de pronto, inopinadamente, sorprendiendo incluso a la obstetra, que en el control semanal de rutina le encontró a Cristina una dilatación propia de cuatro horas de trabajo de parto y la mandó corriendo al sanatorio, a las seis y dos minutos de esa tarde, de ayer, en géminis, llegó al mundo, vio la luz, vino a nosotros, quiero decir que nació Esteban Perenchio, que quería encontrarse con un papá ganador -y una mamá tan valiente.
(Por obvias razones, no pude escuchar el programa del jueves -aunque, como todo anduvo bien en el sanatorio, pensé varias maneras, que desheché-, así que si alguien quisiera contarme de que se trató la lectura...)
PUBLICADO POR MARCELO PERENCHIO EN 16:32
miércoles, 21 de enero de 2009
Cuidado con los motes
El opúsculo perenchiano, Apodito, tiene cierto sabor a César Aira, en su novela (?) "Yo era una chica moderna".
Tan solo que la obra del muchacho de Coronel Pringles, es una locura de principio a fin.
Allí, uno de los protagonistas, que es un nonato (!), habla y tiene poderes sobrenaturales.
Una cosa rara, muy rara.
Para profundizar recomiendo esta sinopsis.
Y no recuerdo a ciencia cierta, si le decían "el fulanito", al personaje en cuestión.
Recuerdo claramente que se la presté a mi Viejo, quien luego de leerla me confesó que pensaba haber encontrado el sumum de estilos raros en Alberto Laiseca, pero este (por César Aira), no era catalogable.
El libro fué donado a la biblioteca del Centro Provincial de Información Educativa, cuyo catálogo puede consultarse.
Como pa' que circule.
Tan solo que la obra del muchacho de Coronel Pringles, es una locura de principio a fin.
Allí, uno de los protagonistas, que es un nonato (!), habla y tiene poderes sobrenaturales.
Una cosa rara, muy rara.
Para profundizar recomiendo esta sinopsis.
Y no recuerdo a ciencia cierta, si le decían "el fulanito", al personaje en cuestión.
Recuerdo claramente que se la presté a mi Viejo, quien luego de leerla me confesó que pensaba haber encontrado el sumum de estilos raros en Alberto Laiseca, pero este (por César Aira), no era catalogable.
El libro fué donado a la biblioteca del Centro Provincial de Información Educativa, cuyo catálogo puede consultarse.
Como pa' que circule.
martes, 20 de enero de 2009
Apodito
En el origen está aquella puteada de una vecina a otra en uno de los cuentos verdes que me contaba mi viejo cuando yo era chico. La uso a veces hoy en día, aunque nunca me puteo seriamente con nadie –y menos con una mujer. La uso en joda, inocentemente...
Resulta que la base de la bañaderita plástica calza justo en la pileta de la mesada, así que al principio al bebé lo bañábamos en la cocina. Como Cristina lo hace sola las noches que yo trabajo, una vez se me ocurrió probar a mí. Por entonces, Esteban ya se había acostumbrado, ya coordinaba más o menos los movimientos y le gustaba el baño. Pero aquella noche, para mi gusto, estaba salpicando mucho.
-Bueno, bueno, bebé –trataba de aquietarlo yo, mientras lo sostenía semisentado con una mano y le pasaba la esponja empapada con la otra. El seguía entusiasmado con el agua (con ese algo blando, brilloso y chasqueante), y ni bola.
-Pará, Esteban, pará… Tranquilito… -insistí, tratando de sujetarle un bracito. Pero él, con la mano libre, no dejaba de chapotear.
-Bueno, ¡basta! ¡Basta! Vamos a jabonarse… -y traté de frotarle el jabón por el cuello y el pecho. Entonces el tipo, con un manotazo certero y una sonrisa mojada, me hizo soltar el Palmolive, que cayó al suelo y resbaló hacia abajo de la mesada.
Ahí me causó gracia su rebeldía, su fuerza, su alegre agitación, pero un poco me saqué y dije:
-¡Pero pará, concha torcida!
¡Para qué! Cristina escuchó desde el dormitorio y se me vino al humo.
-No le digas así, tarado –gritó. Y aclaró: - El no tiene concha.
-Bueno, se me escapó –me defendí yo.
-No, no se te escapó –siguió ella. –Lo que pasa es que no te gusta que ahora haya otro pito en la casa. No te bancás no ser el único. Pero él tiene pito, te guste o no. No sos el único ahora, y no lo vas a ser más…-y siguió así con sus efusiones psicoanalíticas (o psicoterapéuticas breves) un rato más, enojada. Pero enseguida se le pasa y se olvida. Pero a mí no.
Más tarde, esa misma noche, al notarla… inapetente, le reproché:
-Claro, porque ahora tenés el otro pito, ¿no?
-¿Qué otro pito? ¿Qué decís?
-¿Que qué decís? Que ahora está el fulano este –dije, señalando hacia la cuna en la oscuridad.
Entonces ella se rió y prendió el velador. Su voracidad volvió de repente. Pero el resto de la escena (muda, o preverbal) me la reservo.
Desde ese día le quedó “El Fulanito”.
Resulta que la base de la bañaderita plástica calza justo en la pileta de la mesada, así que al principio al bebé lo bañábamos en la cocina. Como Cristina lo hace sola las noches que yo trabajo, una vez se me ocurrió probar a mí. Por entonces, Esteban ya se había acostumbrado, ya coordinaba más o menos los movimientos y le gustaba el baño. Pero aquella noche, para mi gusto, estaba salpicando mucho.
-Bueno, bueno, bebé –trataba de aquietarlo yo, mientras lo sostenía semisentado con una mano y le pasaba la esponja empapada con la otra. El seguía entusiasmado con el agua (con ese algo blando, brilloso y chasqueante), y ni bola.
-Pará, Esteban, pará… Tranquilito… -insistí, tratando de sujetarle un bracito. Pero él, con la mano libre, no dejaba de chapotear.
-Bueno, ¡basta! ¡Basta! Vamos a jabonarse… -y traté de frotarle el jabón por el cuello y el pecho. Entonces el tipo, con un manotazo certero y una sonrisa mojada, me hizo soltar el Palmolive, que cayó al suelo y resbaló hacia abajo de la mesada.
Ahí me causó gracia su rebeldía, su fuerza, su alegre agitación, pero un poco me saqué y dije:
-¡Pero pará, concha torcida!
¡Para qué! Cristina escuchó desde el dormitorio y se me vino al humo.
-No le digas así, tarado –gritó. Y aclaró: - El no tiene concha.
-Bueno, se me escapó –me defendí yo.
-No, no se te escapó –siguió ella. –Lo que pasa es que no te gusta que ahora haya otro pito en la casa. No te bancás no ser el único. Pero él tiene pito, te guste o no. No sos el único ahora, y no lo vas a ser más…-y siguió así con sus efusiones psicoanalíticas (o psicoterapéuticas breves) un rato más, enojada. Pero enseguida se le pasa y se olvida. Pero a mí no.
Más tarde, esa misma noche, al notarla… inapetente, le reproché:
-Claro, porque ahora tenés el otro pito, ¿no?
-¿Qué otro pito? ¿Qué decís?
-¿Que qué decís? Que ahora está el fulano este –dije, señalando hacia la cuna en la oscuridad.
Entonces ella se rió y prendió el velador. Su voracidad volvió de repente. Pero el resto de la escena (muda, o preverbal) me la reservo.
Desde ese día le quedó “El Fulanito”.
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