Habrá poesía!

Anoche, poesía. Yo no soy la más indicada para escribir sobre este género, teniendo este programa los cultísimos oyentes que tiene, pero no quiero dejar de escribir esta entrada para llevar tranquilidad a los señores poetas, incluido don Baldomero que anoche desde el cielo de los poetas habrá escuchado mordiéndose las uñas, esperando para ver si sus versos eran reconocidos o no. Señor Baldomero, no tenga duda, incluso en estos tiempos, usted no pasa desapercibido. Su forma sencilla y, a la vez, luminosa de contar la realidad todavía nos toca. Qué clara, qué fácil de identificar nos llega a veces la voz de un poeta, pero ya se sabe que la regla de Parrafus dice doble respuesta correcta: autor y también nombre del libro, o nombre del poema. Ojo, no es una queja; son las reglas. Pero fíjense anoche: en el peor de los casos, el señor conductor del programa iba a tener que leer el poema de los setenta balcones, que tenía preparado y, en este poema, a más tardar, todo el país iba a reconocer a Baldomero. Quién más, quién menos todos alguna vez leimos este poema, o lo escuchamos, o mínimanente, la vimos a Norma Aleandro recitarlo en El hijo de la novia. Ahora, levanten la mano los que saben cómo se llama ese poema: Setenta balcones, Ninguna flor, A sus habitantes, señor... ? Tibio, tibio, frío. No es tan fácil unir al poema con su nombre.

Señores poetas, señoritas poetisas, a no desesperar si tarda en aparecer el llamado con la respuesta correcta. La razón de esta demora no es la falta de lectores. Ocurre que las poesías tienen una vida propia que otros géneros no tienen. Quiero decir, a veces copiamos las poesías en un cuaderno o elegimos arbitrariamente unas estrofas para declararnos o para impresionar a alguien. Nos apoderamos de la poesía, como de ningún otro género. Otras veces, las poesías son separadas de sus hermanas poesías, y pasan a formar parte de antologías, o van a parar a a señaladores, a sobrecitos de azúcar y en este periplo pierden sus datos filiatorios, es decir, se desligan del nombre y apellido del autor, por no hablar del nombre del libro al que alguna vez pertenecieron, que puede quedar en el más áspero de los olvidos.

A veces los poemas se transforman en cuadritos. En el living de mi abuela había un cuadrito con un poema lindísimo llamado Un hombre entre mil. Yo era chica, pero ya me fascinaba la letra escrita, y de tanto mirarlo me aprendí ese poema de memoria. Supongo que todavía lo recuerdo, aunque ahora, ya hace mucho que nadie me toma recitado y la casa de mi abuela ya no existe más. Hace un tiempito, mi vieja me preguntó si no me acordaba del poema de Rudyard Kipling que estaba en lo de la abuela.

-¿Qué poema, ma?
-Ése, de Rudyard Kipling, que estaba en un cuadrito del living de tu abuela, el que decía "Un hombre entre mil, dijo Salomón..."

Entonces.. ¿Un hombre entre mil es de Rudyard Kipling? ¿Desde cuándo? ¿Y recién ahora me entero? Pero si me lo sé de memoria, cómo es posible que nunca se me ocurrió averiguar el autor. Y mirá, si Hugo lo leía y yo, sabiendo el poema pero sin saber el autor. ¿Y si le recito un pedacito, no vale? Ahora estoy entendiendo por qué es tan difícil ganar cuando toca poesía.

Felicitaciones para señor Jorge Aloy, el primer ganador de la semana!

Si quieren seguir leyendo los poemas de Baldomero Fernández Moreno que Hugo empezó anoche, pueden ir aquí: http://amediavoz.com/fernandez.htm